The Rip

Текст трека The Rip:

Ебать гений. Что такое художник?
Мертвые пустые слова смысла. Мы будем падать них.
Я не знаю, куда они могут пойти, но шейка перекрывая отверстие.
Мы собираемся чтобы начать с нуля. Теперь, слушайте внимательно.

Это Рип: “крик, что senflamme мире?”
Мы рабы радио. Говно мы здесь не для того, чтобы поговорить.
Это не замок, это перевязать рану.
Чей план Следовать?

Я чувствую твою.
Это оскорбление. Ты в нее влюбился.
Приходит таких, как ваша.
Это ваш гимн, устал, как источник.

Анемичные. Бледный, угрюмый.
Альбом является доказательством. Я считается, что чушь.
Застрял в магнитоле. Никто не стоит говне поговорить.
Это были мои герои. Теперь они все шутки.

Это rip. “Крик освещая мир?”
Мы рабы для радио. Мы не будем ничего говорить.
Это перо, что не прижечь рану.
Чей план Они Следуют?

Он чувствует, как свои собственные.
Это оскорбление. Ты в нее влюбился.
Как свои собственные ощущения.
Это твой гимн, как заезжено, как ее источник.

В потолок ждет.
Потолок в ожидании.
И вы выполните это нравится важно если вы сделали.
И упал на голову
Потому что вы собираетесь к себе как должное.
Жестокое и упрямое.
Прыгать прямо по тел.
Жизнь-это гонка. И путь с препятствиями.
Скрыть, но вы никогда не будете иметь выбор, когда вы идете.
Они заметили, Если она была в курсе, но вы в жопе.

И они будут любить только тогда, когда ты ушел,
или почти вися на все ваши органы и достоинства
а в больницах начали гнить.
Не веришь?
Это не ваша вина.
Вы просто бесполезно.
Ты-один на миллион.
Где бог?
Орнамент, праздник песни,
по рукам, чтобы прочитать материалы, туалетов и порт-джонса?
Я не думаю, что это.
Ты не ничего.
Это миллионы против нас
и мы не можем взять их всех.
Но мы можем взять на себя.

Fuck genius. What’s an artist?
Dead words devoid of meaning. Let’s drop them.
I know where they can go, but your neck is blocking the hole.
Let’s start from zero. Now, listen close.

This is a rip: “The scream that ignites the world?”
We’re slaves to radios. We’re not worth shit to talk to.
This is the pen that won’t cauterize the wound.
Whose plan to follow?

It feels like your own.
It’s an insult. You’ve fallen for it.
It feels like your own.
It’s your anthem, as jaded as its source.

The anemic. The pale, the sullen.
An album’s evidence. I believed that shit.
Here, stuck in radios. No one’s worth shit to talk to.
These were my heroes. Now they’re all jokes.

This is a rip. “The scream that ignites the world?”
We’re slaves to radios. We’re not worth shit to talk to.
This is the pen that won’t cauterize the wound.
Whose plan to follow?

It feels like your own.
It’s an insult. You’ve fallen for it.
It feels like your own.
It’s your anthem, as jaded as its source.

The ceiling is waiting.
The ceiling is waiting.
And you follow like it mattered if you did.
And it dropped you on your head
Cuz you took yourself for granted.
Heartless and headstrong.
Jump right over those bodies.
Life’s a race. It’s an obstacle course.
Hide, but you’ll never have a choice when you go.
They would have noticed you if they had known, but you’re fucked.

They’ll only love you when you’re gone,
or barely hanging on to all your organs and dignity
while you’re rotting in hospitals.
Don’t believe it?
It’s not your fault.
You’re just worthless.
You’re one in a million.
Where is god?
The ornament, the holiday song
whored out on reading materials in latrines and porta-johns?
Don’t believe this.
You’re not worthless.
It’s us against millions
and we can’t take them all.
But we can take them on.